Creo que lo he descubierto...

Mal que me pese, supongo que por una de esas casualidades de la vida descubrí uno de los fenómenos más llamativos de los últimos tiempos. La restauración fallida (quizás) de la pintura Eccehomo del Santuario de la Misericordia de Borja (Zaragoza)  en manos de la octogenaria Cecilia Giménez ha dado mucho que hablar en estos días y en cierta forma me interesé en el caso.
Para ser claro:
no se ni de artes plásticas ni de religión... ni siquiera de football, pero creo que di en el clavo con lo que la artista quiso plasmar en su clímax creativo.

El Cristo que actualmente reside en dicha obra no es más que Cristian Díaz (modesto ex-futbolista y director técnico recientemente saliente en el club argentino Independiente de Avellaneda)

Si bien no pude realizar las pruebas de contraste con rayos gama (porque me quede sin luz por falta de pago), ni pude hacer el balance amperimétrico de reóstato de potonio 238 (porque sólo me quedaba potonio común) a ojo, uno se da cuenta que las cejas son las mismas, los ojos coinciden, los labios zafan y la cobertura del marote podría ser una capucha, pasamontaña, brushing y/o libertad poética.



Agradezcan que estoy para servirles.
Sin otro particular saluda muy atentamente
Lic. Leandro N. Harlem

Me quedé pensando, varios años...

Parte de mi personalidad niega gran parte de la realidad...
digamos el 90% de mi personalidad y el 90% de la realidad.

Por que la gente (sobre todo las mujeres) consideran los títulos nobiliarios como Reina o Princesa un halago. Hay que reconocerlo, hasta un virus es más útil que un "Noble".

Me parece a mi o en las redes sociales la gente se escuda atrás de la supuesta sabiduría de otros y sus frases célebres, porque se avergüenza de lo que natura no les dio (y Salamanca no prestará).

Si las mujeres quieren ser tratadas como reinas y las niñas como princesas espero que terminen como María Antonieta y las Romanov.

A lo mejor el 2012 no es el fin... tal vez sea el momento en el que:
los tontos
los feos
los que no tienen la aprobación de las mayorías
los poco cool
las lacras como yo
descubrimos que somos inmunes a la plaga que se avecina.
Y en señal de respeto, cada vez que encuentre el cadáver de alguien que en vida fue un ganador, mearé sobre él.

Cuando alguien se apiole e invente las redes Anti-Sociales, hago mi perfil y me lleno de contactos... con las actuales redes voy para atrás!

Linda noche para vino con soda, aceitunas y rascarse la nuca con una ballester molina.

A veces pienso que lo único importante de triunfar y llegar a las metas buscadas es poder echar en cara y regocijarse ante los que te consideran nadie.

Creo que estoy aprendiendo a hacerme invisible... sólo tengo que lograr que todos me ignoren al mismo tiempo.

Las minas no son tan vivas que se dan cuenta que soy un perdedor,
yo soy tan natural y espontáneo que lo dejo en evidencia.

Últimamente se me queman todas las comidas,
es una mezcla de que no llego a tiempo y que me da lo mismo comer chamuscado.

Las mujeres: No serán los seres más agradables, pero igual merecen lavar los platos con detergentes que no dañen sus manos.

El ser humano, como todo ser vivo nace en su máximo estado de virtud y pureza,
por tanto no puede pretender en la vida elevación alguna,
sino por el contrario sólo evitar la degradación.
Por eso, andemos más en pelotas e intercambiemos saliva en honor a la perfección perdida.

Sanguche de salame, vino tinto y ensalada de cebolla y tomate; estoy para besar al mismo demonio.

Cuando noto que como hoy, cada marzo, el verano me da la espalda y se muestra frío y distante;
por un momento pienso que le doy mi mayor aprecio a alguien que no me corresponde.
Pero al rato me doy cuenta que no puedo vivir sin él... con su Cynar con soda,
en patas 24 horas al día... igual, me voy a sentar a esperarlo, con mi bolso de piel marrón...
en el muelle de San Blas.

si... siGo bAj0 los efEctºs dEl V1no toRo de cAjita !!!

Por que será que las feas se la dan de inteligentes... no se darán cuenta que les queda mal?

 La democracia simplemente no funciona porque las mayorías son mediocres o claramente fáciles de corromper.

Ahora que viene semana santa y nos vamos a recoger espiritualmente,
que pensaría el niño Perón de nosotros como ciudadanos argentinos...
el murió en la cruz por nosotros, y nosotros comiendo sushi y bebiendo Cazalis Leger
mientras observamos a "la cámpora" quitarle la virginidad a nuestras crías.

Cuando te expliquen algo y te digan: "leí en internet que decía bla bla bla"
MANDALO A LA MIERDA

El papa benedicto XVI está muy equivocado...
el odio en américa latina tiene para muchos siglos más.

Cuando tenía 15 años las chicas no me daban bola porque miraban a los de 18, cuando tuve 18 ellas ya salían con los de 20 (y las de 15 también!!!) cuando tuve 20 todas me veían inmaduro, cuando tuve 25 me puse desconfiado y suponía que sólo me miraban las que no se querían quedar solteras. Cuando tuve 30 ya era viejo para todas...
después de los 35 agradezco poder tener una guitarra para rascar.

Bien dice el papa que el comunismo está terminado... aunque si todavía sigue vigente el peronismo a esta altura del siglo XXI, se puede reciclar un "stalinismo 2.1" sin mucho esfuerzo.

Un síntoma de locura recurrente en mí es extrañar lugares en los que nunca estuve, y se empeora cuando extraño personas que no conozco y ni siquiera se si existen.

Una parte de mi personalidad psicopática debe residir en que prácticamente no lloro cuando corto la cebolla con un cuchillo bien afilado.

A veces poco es mucho y nada es todo... pero nunca todo será todo.

 La imaginación y la creatividad son caminos directos a la infelicidad que convencen momentáneamente de lo contrario.

Era como dormir con sueño, como comer con hambre,
como abrir regalos, como festejar sin ausencias...
como perder todos los miedos de golpe.
Era como crecer y sentirse un pibe...
algo de eso debe haber sido jugar a que pase el tiempo.

Regalo Smart Perro v3.7, tiene menos problemas de sincronización que las versiones 2.X pero carece de compatibilidad con Twitter y es reciente su inserción a la plataforma de Facebook.
-Solucionado el fallo de la version 2.7 con relación a los archivos .PUT
-Ya no tiene cámara incorporada como la versión 3.0 (por problemas económicos)
-Velocidad ideal en boulebards en días de verano
-Abundantes pero subsanables fallos lógicos en unidad de almacenamiento
-Bajo consumo
-Incluye paquete 250Gb de archivos mp3
Suponen los especialistas que la versión 3.8 será exitosa pero habrá perdido por completo el algoritmo de alma.

De los intelectualoides que sólo saben mirar para arriba que puedo esperar?... que caigan a un pozo cuando avanzan.

Cuando las cosas no son como uno espera, uno va perdiendo las ganas de esperar.

Cuando uno empieza a querer cosas que no puede tener y a tener cosas que no quiere, debe empezar a reconocer errores.

Siempre respeté las leyes... pero creo que me aboqué demasiado a las de Murphy y a la de gravedad.

Las poses suelen dejar consecuencias inversas al deseo o necesidad de quien las lleva a cabo...
a saber: ponen en ridículo al rockero
hace menos sexy a la puta
torna al pretendido intimidante para el pretendiente.
Espero que si alguien puede ver algo bueno en mi,
lo haga aunque yo esté estornudando mientras como alfajores de maizena.

Cuando León Gieco dijo "soledad entre ruinas" creo que hablaba de mi en mi pieza...

Si existe un gen de la "NO ATRACTIVIDAD" búsquenlo acá... me ofrezco para estudios.

Pensar que un día te levantás y sos viejo... y ya no se puede hacer nada, no solo eso, cualquier esfuerzo por ocultarlo te pone en ridículo.

La juventud es como una moneda que se tira a una fuente para pedir un deseo,
y es el momento en que la soltamos cuando nuestros deseos
empiezan a pedir insistentemente "aquella moneda".

Jamás aceptes como precio por un futuro promisorio un presente estéril o mediocre.
Sencillamente no es justo.

Si tan sólo pudiésemos poner música sobre las heridas éstas sanarían...
lamentablemente la música no es materia, son sólo opiniones.

Dejé de ser un chico en contra de mi voluntad, huí en modo tenaz de la adolescencia...
nunca pude ser adulto; y sin embargo no dejé de envejecer ni un segundo.

Cuando uno esta mal se hace preguntas, y muchas veces son tontas... pero cuando alguien está bien sólo tiene respuestas tontas.

Cuando uno no tiene ni carisma, ni belleza, ni guita, ni coraje, ni talento, ni atractivo alguno; el presente y la realidad no sólo son hostiles... son sus peores enemigos.

 Para todo aquel que padezca de soledad... el vino es un pésimo consejero pero un fraternal amigo.

Creo que cada cagada de paloma a una estatua o monumento es un acto de justicia pensando que allí podría haber césped y un árbol.

...

Con el transcurrir de los días, me estuve dando cuenta de que en cierta forma (vaya uno a saber porqué) me siento viejo. Es probable que se deba (en parte) a incidentes metafísicos que protagonicé en mi infancia. Sin escarbar mucho en mi mente brota el recuerdo de que yo jamás cumplí once años... pasé indefectiblemente de los diez a los doce. Parece extraño y difícil de explicar, pero los arrebatos espacio-temporales que nos depara la vorágine de la física cuántica me obliga a reflexionar sobre la realidad insoslayable de mi pasado. Además, no mucho tiempo después paso algo similar en rareza y diametralmente opuesto en los hechos; cumplí catorce años en dos ocasiones... más de un incauto podría aseverar que son sólo delirios los que rebalsan de mi baldía masa encefálica y pintan con colores de absurdo el ayer de una vida mediocre y rutinaria. En reiteradas ocasiones (no sin dolor en lo profundo de mi corazón) tuve que soportar infamias referentes a mi relación con el alcohol... infamias que en cierto grado, y muy tangencialmente esbozan una raíz cierta pero que no condicen con las huellas de destrucción que quieren ostensiblemente hallar en mi vida.

El galpón de mi primer laburo

No fue fácil para el niño que fui a los diecinueve años tener que cuidar ese galpón en Berazategui... si me parece olerlo; era mi primer trabajo remunerado y se mantienen vívidas las mañanas en ese lugar. Mi función era la de vigilar que no se lleven nada los vecinos... básicamente las damajuanas de vino que allí se depositaban. Cumplía el horario de cuatro a doce, en el mediodía me retiraba tomaba la posta Víctor (que no recuerdo su apellido porque nunca lo supe). Gangoso y muy mal hablado fue distante y frío conmigo... pero me enseño mucho de como se debe cuidar un galpón.

Volvía por la cortada Comodoro Nicanor Tripa (jamás supe quién fue ese prócer) y me sentaba un rato en la placita sin nombre. Los pibes que jugaban al fútbol siempre me gritaban y me insultaban hasta que le pegué a uno... pero no quiero recordarlo porque fue mi primera visita a la comisaría y el pibito murió al año por fallas renales, las malas voces decían que fue por las patadas que le pegué en la espalda, pero yo sé que no fue así.

Estuve dos meses preso, y tuve una revelación el calabozo. En una pelea de la que quise escaparme un gordo me pegó en la cabeza con el codo... para ser más gráfico me estaba esperando en la puerta y cuando intenté correr para zafar me paró con el codo en la frente. Caí al piso y sólo me vienen con poca claridad las imágenes de mi cuerpo tirado en una salita de guardia. Me salía sangre de la nariz como si me hubiesen metido una licuadora adentro. Primero grite y no se me entendía nada... aparentemente cuando me pegaron el mamporro me mordí la lengua y perdí un pedacito... y con la cantidad de lauchas que hay en la seccional no pudieron recuperarlo; pero a lo que iba era al recuerdo de esa verdad que se me develó en el traumatismo de cráneo. Fue más que una visión era un chancho con la cara de Juan XXIII que me decía:

- "Mira donde estás, rescátate"- con serenidad y tono magnánimo como el de David Bowie.

A lo que con un balbuceo de lengua lastimada le respondí:

- Pedo... pedo... pedo... ped... (quería decir "pero" lógicamente) ... esods nenitods me putean todos los santdos días...

El chancho se paró sobre sus patas traseras y con un ademán con la patita derecha y vos firme replicó:

- "Y a mi... ¿Qué?"

"Estimado doctor Denzwdzydk (léase Denzwdzydk) estoy a punto de confirmar científicamente aquello que en tantos años de estudio y trabajo hemos dejado nuestras vidas. Anhelo estar prontamente en Viena para mostrarle los adelantos que he logrado, y de ser posible publicar todo este material. Sería un honor para mi que usted, no sólo como mi mentor sino como mi amigo, redactase el prólogo de este albor para la ciencia."

Candido Meneghello - Mi tatarabuelo

Así comienza una carta no muy larga pero concisa que encontré en el desván de la casa de mi tatarabuelo en Prčanj - Crna Gora - (traducida con cierta dificultad ya que la escritura era bastante desprolija) dicha epístola abrió en mi muchos interrogantes, pues yo siempre pensé que mis antepasados habían sido simples herreros durante siglos para luego transformarnos en vagos y gente de circo.




Imagen actual de Prčanj - la inclinación es real dado que las montañas son muy escarpadas.

Nunca hallé ni un ápice de esos estudios, ni un dibujo y nadie sabe informarme quién era el doctor Denzwdzydk. Ese pedazo de papel fue una puerta al pasado, pasé días y noches enteras en esa pequeña habitación con la anuencia de los actuales dueños de esa casa, más precisamente del señor Srećku Vuloviću. Hora tras hora revolvía cajones de madera apolillada y sólo desempolvaba ropas harapientas hasta que una tarde de mayo en una manga de un horrible pullover verde mis ojos creyeron ver un rollo de papel y luego lo vieron realmente.

Kuka es la que tejió el pullover verde.

En letras torpes en un italiano aún más torpe se encontraban madejas de postulados y teorías acerca de "los tontos". Yo mismo quedé asombrado, me pregunté cientos de veces que había para estudiar en los tontos, diciéndome:
- Por qué no los estúpidos... que son mucho más peligrosos?
Aparentemente este antepasado mío tuvo la inquietud de conocer los tontos de forma empírica y viajó por gran parte de Europa, norte de Africa y Cercano Oriente buscando tontos emblemáticos. Recopilando sus vivencias y los relatos de sus conocidos.

Afiche que pegaba el nono para que le llevaran "tontos"

En ocasiones agredido de manera sumamente violenta en algunos lugares donde no consideraban "tonto" al sujeto del estudio de los cuales mi tatarabuelo se vengaba diciendo que había hallado "aldeas enteras de tontos".
Ahora bien, fuera de las reflexiones relacionadas con este documento en sí me hago estas preguntas:
- Por qué nunca entregó esto al doctor Denzwdzydk?
- Por qué nadie pudo decirme nada acerca de esta supuesta eminencia científica?
- Por qué en la manga de un pullover tan feo?
Pienso seguir analizando todos estos enigmas por muchas razones, pero con un interrogante extra que se suma por todo este tiempo que ha pasado. Si esto se daba a conocer, si las publicaciones eran semilla de estudios posteriores más exhaustivos y si se hubiese sondeado la mente de los tontos a tiempo cuantos flagelos hubiese sorteado victoriosamente la humanidad además de saber quien fue el doctor Denzwdzydk.

Siempre fui muy superior a los demás... superior a casi todos.

Seguramente debe ser un signo de mi linaje divino. Según dicen se remonta a la antigua Sumeria donde un antepasado mío sin quererlo ayudó a un antiguo Dios que en estos momentos no esta ejerciendo, y aclaro que fue "sin querer" porque esta divinidad al querer cruzar un camino lleno de barro no vió que mi pariente a las corridas escapando de una situación embarazosa (en la que la embarazosa o más bien dicho embarazada tenía marido) tropezó cayendo de boca en el barro a sus pies y el sempiterno agradecido caminó por su espalda dejándole el don de la inmortalidad junto con una hernia de disco.

Mis antepasados desparramaron desde el Cáucaso hasta Egipto, y desde Tracia a la península Arábiga en la antigüedad. Casualmente en el Alto Nilo fueron pioneros en la construcción de fabulosas estructuras que ellos llamaban "Cubos" y eran similares a las pirámides pero de lados cuadrados; desafortunadamente no tuvieron éxito con la moda arquitectónica de ese tiempo.

Muchos cruzaron el desierto del Sinaí pero no se quedaron en la tierra prometida básicamente por deudas y se instalaron en un tranquilo lugar al norte de Anatolia. Mejoraron de situación económica divulgando información que ayudaba a sus antiguos enemigos a conquistar a sus "ahora antiguos amigos". Aunque la prosperidad que habían alcanzado fue como un sueño que terminó la noche que los Danaos de hermosas grebas dejaron un caballo de madera en su amurallada ciudad.

Pero algunos de esos distantes familiares se dieron cuenta que ardía Troya y haciéndose los giles se pusieron a quemar, a matar y a violar como si fueran invasores lo que les dio la posibilidad de salvar sus vidas (no así sus posesiones) volviendo a Grecia como héroes se instalaron en la tranquila Atenas en la que no sólo padecieron hambre sino que también se comieron unos ataques Persas los unos y más adelante algunas pestes los otros.
El afán de venganza en mi sangre es vital como el agua... así que a la primera oportunidad de ir a pelear a los Persas en su cancha se anotaron. Aunque la caminata no era su fuerte siguieron a un tal "Alejandro" por cielo y tierra. Después de unos encontronazos se dieron cuenta que ya estaban podridos de pelear pero se dieron cuenta medio tarde porque en ese momento el General Alejandro se moría. Y se instalaron en una apacible zona cerca del Río Jordán... la zona fue apacible hasta que apareció una rama del judaísmo (quizás peronistas de izquierda, tal vez comunistas apostólicos) encabezados por un joven que no recuerdo su nombre. Esto detonó toda la situación... a saber: los Judíos tradicionales no lo podían ni ver, a los Romanos se le quemaban los papeles y mis parientes al recordar el ocaso de Troya (y el de Atenas y el de Persépolis entre otros) se mandaron a mudar. Tiempo después se enteraron que al muchacho galileo lo habían clavado... pero nunca supieron en cuanta guita.
Buscaron una ciudad grande y con comodidades y su sueño se hizo realidad en Roma. Había joda, timba, guerra y todo lo que esto apareja. Pero no vislumbraron que esta metrópolis se estaba cayendo... la piedad y la moral la estaban hiriendo de muerte, pero afortunadamente eso tardó y se degeneraron tanto que en esa época en mi árbol genealógico no se distinguen hombre de mujeres y mascotas.

P.F.
Como un recuerdo del futuro llegó a mi mente devastada por el hastío el nombre de una persona (que no pienso dar todavía) y este hurgar en la nariz del tiempo me llenó de nuevas preguntas y ciertos mocos de discrepancia en mi uña investigadora, ignorando que las verdades absolutas son sólo absolutas y generalmente bastante poco verdades. Se que no estoy siendo muy claro, pero a riesgo de ser extremadamente críptico voy a llevar este relato de oscuro a claro y por ende no pienso simplificar detalles ni formas literarias que sean precisas en el contexto de los acontecimientos que intento narrar.
Las palabras, en ocasiones, parecen faltar cuando apresuro mis pensamientos y escapo a la claridad lingüística que tanto busca quien quiere expresarse con corrección. La necesidad imperiosa de comunicar relega calidad descriptiva y ese es un error muy común a muchos que no pienso cometer por ansiedad o simple vanidad.
Científicos y literatos, filósofos y hombres preclaros han dado pasos en falso en el intento mismo del plasmar su obra y sin embargo el mundo siguió girando como si nada. No voy a esconder mi cabeza como una mangosta o simple y miedosa mormiga; la realidad no tiene por que esconder verdades para algunos... lo que se deba saber debe saberse, intentaré lo posible para dar luz a los que no la tengan. Hay vendas sobre los ojos de una humanidad vencida a los miedos y las idolatrías, pero eso no debe ser obstáculo para el creador, para el investigador o para el artista; la "verdad" no es el lugar idílico en el que se resuelven todas las preguntas y desaparecen los misterios. La "verdad", valdría más decir "las verdades" son las puertas que nos separan de esas praderas de acertijos resueltos y dilemas aclarados... y además hay que comprender que no siempre están cerradas esas puertas... y muchas veces estamos tirando de una puerta con un cartelito en el que dice "empuje".

Así son los ejemplos que nos da la vida, el sólo pensar en culturas como la egipcia nos da nuevas pautas, recuerdo que hay un refrán árabe que sabiamente reza:


"El hombre teme al tiempo, así como el tiempo teme a las pirámides"
Todo esto me sirve de prefacio para mi nueva incógnita, si aquellos hombres de la antigüedad en sus ordenadores no poseían Windows Xp, y difícilmente hayan usado Windows 98, es bastante lícito pensar que hubieran usado programas de diseño bajo DOS para realizar esos "Partenones fallidos" de forma piramidal. Lo que de todas maneras nos lleva a meditar en sus conocimientos de computación.

Supongamos que el universo es una especie de mar con sus idas y venidas, con sus profundidades y sus superficies... sus peces payaso y sus tiburones. Entonces que designio nos lleva a pensar que la ambigüedad humana nos conduce por el camino del progreso al páramo donde habitan las beldades del futuro que tan solo conocemos por dibujos de locos y cuentos de drogadictos.
No seamos el objeto que el viento transformado en desidia nos arrastre ciegos de loca vanidad de conocimientos y nos haga ignorar lo que ya sabemos. Las oscuras profundidades estigianas nos acompañan para recordarnos como una persona con un barco y con una espada puede ser rey, pero no por eso nos va a caer simpático como un pitufo. Mi meta sería alcanzada si el cúmulo de sabiduría que fue desterrada en el pasado por conquista y avasallamiento quedase a flor de tierra quemando este manto de oscurantismo que por tanto tiempo nos sumió en lo más profundo de la ignorancia viciando de indiferencia nuestra historia.
Con esto no pretendo plantear que la magia soluciona nuestros problemas, porque eso es un facilismo retrógrado muchas veces utilizado de manera demagógica por quien quiere salir a vender estampitas, Vaticanos, pollos muertos y libros santos.

Recordemos siempre que Alicia tuvo que atravesar un espejo para ingresar al "país de bla bla bla", y esto no es solo un cuento infantil, es una pintura naif del comportamiento humano simplemente porque el ser humano "es" infantil. Atravesar un espejo es en sí chocar con uno mismo, es abrir la propia puerta de la masa perecedera de carne que somos (no del individuo como quisieran muchos psicólogos) a un mundo en lo que el absurdo nos depara sensaciones nuevas. El placer y la felicidad déjenlo para los egoístas.

Estoy pasando por una etapa de mi vida bastante tranquila en comparación con mi alocado pasado, pero dice mi médico personal (y amigo) que debo dejar de automedicarme, porque se está confundiendo él ya que muchas veces me diagnostica medicamentos que ya estoy tomando. Generalmente empiezo con el consumo de algún nuevo fármaco porque me atrae "la cajita" en la que viene, sobre todo si es de color metalizado y son pastillas grandotas. Los farmacéuticos son geniales, tienen muy buena onda con los tipos como yo, pero algunos se aprovechan de que generalmente voy sin receta y me cobran cualquier cosa. Uno de los inconvenientes que se me planteó por mi gusto por los artículos de farmacia es la desaparición repentina de ciertas drogas, porque este mercado nunca se detiene, y aunque yo extraño esas "joyas del pasado" debo adaptarme a los progresos de la ciencia.
Aquí podemos ver el "Potonine 8800" un complejo vitamínico hecho a base de bilis de tortuga y placenta de roedores

Lo más llamativo en este asunto de grageas e intravenosas fue como empecé con esta vorágine consumidora... me fui a pesar. Yo estaba cerca de los ochenta kilos y me avergonzaba un poco subirme a la balanza. Trataba de acercarme y me iba a mirar el exhibidor de los "champues" (si es este el plural correcto), en tanto que el empleado de la farmacia me mira y pregunta si necesitaba algo, a lo que respondí sin pensar que buscaba un descongestivo; y al instante pedí aspirinas, desinflamatorios, bicarbonato y otras chucherías... me emociono cuando lo recuerdo.

Pero el tordo dice que me está haciendo mal... hoy por ejemplo me olvidé de tomar las pastillas para acordarme de dejar de engordar, y me puse como loco... me clavé un paquete de pastillas para el dolor de garganta con medio frasco de laxante. Ahora estoy esperando (sentado en el sanitario con la notebook sobre mis rodillas) que pase la enfermera que me va a dar un inyectable, lo gracioso fue que le dije que me traiga algo para la caspa... bueno... ella ya me conoce y algo se le va a ocurrir.

Lo reconozco, me gustan muchos temas de Christopher Cross,

lo que no me hace no mejor ni peor que nadie; ni alberga en mí algún odio o recelo para con los que no lo hacen. Algunas de sus canciones me recuerdan algo que no se que es y además no se siquiera si el recuerdo es bueno o malo debido a que no lo recuerdo. Quizás la sala de espera de algún dentista, o alguna de esas noches en que mi pareja era una radio de amplitud modulada (más comúnmente conocida como A.M.) Mi mente vuela como estornudo de ñato al tratar de rememorar o más bien de asociar una canción con alguna vivencia anecdótica. Pudo ser cierto cassete de "lentos" que escuché en el triste estereo del R18 de mi viejo.
Supongo que todos tienen este tipo de sensaciones... no de canciones favoritas, sino de canciones que tal vez uno no sabe ni siquiera como se llaman y se deja transportar por ellas al pasado en el instante en que vuelven a sonar.
Es sorprendente que mecanismo complejo de la mente nos remonta como si el tiempo dejase de existir, ni las fotos lo logran a pesar de hacer un intento muy loable. ¿Qué mezcla de factores tienen la facultad de alterar la percepción de tiránico paso de las horas, días y años? Llegado el momento crucial en el que mis sentimientos son como el pequeño nido de un ave sacudido por el viento de la incertidumbre, la lluvia de la emoción y las comadrejas de mi ineptitud como ser pensante y reflexivo debo sincerarme y decir que escuchando con detenimiento las canciones a las que hacía alusión no pertenecían a Christopher Cross sino a Stephen Bishop... y tampoco son tantas... y en tren de sinceramientos podría decir que odio a las personas a las que no les gustan estas canciones.

Tal vez no me ornamente de amigos este descargo pero mi ascenso a los cielos será por mis virtudes y no por mi doblez o falsedad ideológica... hoy en día mis actos son las flores que embellecen la pradera que me separan de aquella bestia que tomaba vino, comía carne y tenía sexo con cualquier cosa.
En fin, las canciones no son sólo obras de arte o productos de consumo, también son odio y trampolines al Valhalla.

Un ave!!! dijeron los que me vieron desde abajo, y sin perder la oportunidad de quedar como un ser sobrenatural antes los simples mortales que habitan el almo suelo hice una reverencia, sonreí y seguí mi derrotero; mientras imagino me observaban extasiados aquellos sujetos.

No es que haya estado volando en el sentido estricto del desplazarse por los aires voluntariamente; yo sólo había salido despedido al tratar de reparar aquella caldera de vapor (de la que nunca debí haber dicho que sabía arreglarla)... pero esa sensación de atravesar el cielo y ser observado me desinhibió... así fue que me hice el gil simulando que volaba. Utilicé un clásico... el puño izquierdo hacia adelante con el brazo bien extendido, mirada al frente y el otro brazo retraído, con la mano bien cerrada cerca del hombro. Reconozco que no sabía bien que hacer con las piernas, aunque creo que debo haber dado una buena imagen dejándolas juntas e improvisando un "puntitas de pies" para estilizar la pose general.

La explosión debe haber sido bastante fuerte porque estuve cerca de cinco minutos en el aire, lo que pasó es que salí "bien para arriba", describiendo una parábola (la parábola del pelandrún que dice que sabe arreglar calderas a vapor). En un momento pensé que lo hacía... es decir: pensé que comandaba ese vuelo... que tenía el control, pero no cuando empezó la caída me di cuenta que ya no podía volver hacia arriba... que ni siquiera podía planear para que el golpe final sea algo más leve. Fue cuando los techos de las casas se veían cada vez más grandes cuando me cayó la ficha... sabía que estaba frito... pero le puse mucho entusiasmo al camino hasta el piso.
Un instinto salido de lo más hondo de mi ser me llevó a sacarme la ropa... necesitaba morir desnudo... vaya a saber por qué... como intentando cerrar el ciclo de la vida de una manera digna y pura... como un nacimiento pero al revés. EN PELOTAS Y HACIA LA MUERTE comencé a buscar un lugar donde yacer, pero repentinamente una copa de un árbol se cruza ante mis ojos absortos y al instante de pensar que la rama me ensartaba, esta se rompe, y así con otras seis ramas cada vez más gruesas. Ya me salía sangre hasta de los dientes (los cinco que conté que me quedaban), tenía dos costillas "fuera de borda" asomando debajo de mi tetilla derecha y una pierna (no recuerdo cual) se doblaba en bastantes más lugares que el tobillo y la rodilla. No era dolor lo que sentía... era un fuego, un circular de ácido por las venas... parecía que lo que estaba saliendo de mi fuese más que sangre... era lava ardiente... inexplicable... y yo en pelotas en la horqueta de un árbol.

ADORO LAS TEORÍAS CONSPIRATIVAS

Por algún motivo extraño hoy recordé a la agrupación `A-ha´, quizá no fue un recuerdo importante, pero lo que me vino a la mente es este pensamiento: ..."no eran los mismos de `Duran Duran´ maquillados de otra manera"... no lo sé; aunque después me surgieron otras dudas. ¿Eran los mismos de `Depeche Mode´? Quizá teñidos e impostando la voz... sigo sin saberlo.
Y si acaso fueran estrategias de marketing de la Warner para seguir vendiendo el producto de un casting, si bien de buena calidad, un poco repetitivo. Lo que me llevó a pensar que también podría ser Marilyn Manson una de esas "reencarnaciones del showbusssssinesssss" con algo más de make-up y lentes de contacto... es posible... y además también es posible que el reverendo Manson no haya sido una sino varias personas.

Otra de las ideas que invadió mi discoteca mental fue que no tengo manera de probar de forma fehaciente que las `Spice Girls´ fueran mujeres... y en este mismo momento las estoy incluyendo en esta lista de fatuos nuevos productos del mercado del disco, aseverando de forma tácita y sin ningún compromiso para con ningún partido de izquierda que tanto A-ha, Duran Duran, Depeche Mode, Marilyn Manson, Spice Girls y quizá los actores de Friends sean los mismos.
Y si no es así, por que jamás los hemos vistos a todos juntos cantando en algún festival de ayuda a los países pobres y con gente de color que tienen estructuras sociales en forma de clan y viven en guerra por doscientos cincuenta centímetros cúbicos de agua. Nunca compartieron la mesa en "Sábado Bus", ni atendieron simultáneamente el teléfono en "Un sol para los chicos". Es todo muy oscuro, voy a permitirme el beneficio de la duda y no sólo eso sino también darlo a conocer; porque si el día de mañana si una raza extraterrestre quiere conquistarnos con canciones bonitas no nos van a terminar empomando... nos van a comer, "SI A COMER". Está científicamente demostrado en varios números de la revista Selecciones del año '61.

De 2 a 4 un freak.
La explicación a ese título tan abstracto tiene sentido aunque no lo parezca y es que desde los dos a los cuatro años fui un freak... UN FENÓMENO... un
monstruo o bicho raro, quizas lo sigo siendo, pero en aquella época vivíamos con mi familia de fenómenos en una caravana cuasi-gitana de fenómenos y rarezas
humanas. Pero para mi fue un poco más difícil que para el resto de mi grupo familiar.
- Mi padre no tuvo ningun problema, él era un ABOGADO HONESTO, y estos no solamente son escasos sino que puede que estén extintos.
- Mi hermano era un reverendo freak, él reconocía en público que "le gustaba leer" y que además leía muy a menudo, algo sumamente extraño que la gente miraba con asombro.
- Mi madre... ella era muy especial. Increiblemente y para deslumbrar a todos es una madre que cocina horrible, al revés de todas las madres que conozco. Todavía fue sorprendente en mi adolescencia que cualquier novia que conseguía cocinaba mejor que mamá.
Tuve que esforzarme para conseguir mi lado extraño, porque para ser un fenómeno no cuenta lo que uno quiere... "se es" ó "se hace"... por ejemplo:
se es = "tiene seis dedos en cada mano"
se hace = "come serpientes venenosas vivas con salsa golf"
Y en mi no encontraba nada de eso... yo sólo quería ir a caballo de aldea en aldea, espada en mano y robar hombres, violar niños y matar mujeres y ganado.
Eso no se considera raro en el mundo de las cosas raras, entonces un otoño aguanté tres semanas sin bañarme encerrado en una bolsa de nylon con hojas y basura hasta que me crecieron en la nuca dos champignones, una amanita muscaria y un hongo que no pudimos determinar su nombre... desde ese día fui el niño hongo.
Pero todo se terminó cuando en aquel incendio en la caravana provocado por en "hombre que fumaba con el ano" (que vale decir que "había comido porotos ese mediodía" teniéndolo prohibido) causó una deflagración devastadora.
Fue el fin... "el hombre de tres brazos" perdió uno en el estallido y quedó bastante parecido a "la mujer barbuda", aunque con un poco menos de barba.
El que tenía el cuerpo todo tatuado quedó todo quemado, y cuando se curaron las heridas los tatuajes ya no se veían. El "hombre vampiro" vió tanta sangre al sostener el torniquete del "ex-hombre de tres brazos" que se asqueó de la sangre y no volvió a beberla. Y el responsable de todo este desmán, "el fumador", nunca pudo ser enconrado. Las malas lenguas dicen que algunas de sus piezas dentales fueron halladas a cientos de kilómetros del epicentro del cataclismo. Una semana después nos mudamos a una hermosa ciudad japonesa llamada "Hiroyima".

El paso del tiempo me ha demostrado que no sólo soy vulnerable al vino malo sino que también me hieren los avatares de la vida. Pero como reverendo nabo que nací, el mismo tiempo que cubrió de cicatrices mi autoestima dejó un chorrito de agua oxigenada y un algodón pegoteado que me recuerda que el almanaque es más que el fixture de los mundiales que perdí.
Hoy me dí cuenta que en los BLOGS lo último que escribo queda primero, o sea es la "última entrada"; por lo que mis relatos quedan como desordenadas e inconexas películas de Tarantino.
Bien... la anécdota que me viene a la mente es otra espina cruzada en mi destino musical, corría el invierno del '69 y estaba tocando con la agrupación "Los Guruses", los productores que nos escuchaban decían que éramos los nuevos Beatles y eso nos hizo sufrir la persecusión y el oprovio de ser medio paparulos.
La fama es como el pan con manteca. A mi nunca me gustó, y todos los que comían eso tenían más fuerza, más suerte, más inteligencia y más dinero que yo... bueno, el punto es que no sé si la fama será como el pan con manteca o sólo no me agradan ambas cosas y ellas llenan de satisfacciones a los demás.
La fama nunca se acercó a Los Guruses, pero supimos conseguir los laureles de los que habla el himno nacional argentino, y aunque nuestra meta para con el laurel era condimentar la salsa de un mondongo todavía somos recordados como músicos.

Esta banda sin par ascendió los escalones de la locura con la inocencia descomensurada de la lombriz que sube los estratos de la tierra ante la simulación de sonido de lluvia que realiza el tero y al tenerlas a su alcance les sacude un picotazo en el marote.

Ese escalar demente nos dio una vista de gran amplitud para con los acontecimientos de la vida cotidiana y nos privó de la sabiduría de quien sólo se sienta en el cordón de la vereda, toma porrón y no se arriezga a caer más que por un porrazo de la curda que acumuló.
En este ascenso no puedo obviar nombrar a Francisco, o como nos gustaba llamarlo: "Francisco". Un jovenzuelo trabajador del sonido y músico contemporáneo; que a partir del encuentro en un ascensor configuramos una amistad técnica y simpática como cachorro de suricata. En su cloaca del sonido de la calle Rodriguez, Los Guruses imaginaron un mundo mejor donde las guitarras siempre tenían cuerdas nuevas, los palitos de bata no se rompian nunca y la cerveza jamás se calentaba. Godzila... así se llamaba esa alcantarilla musical, donde se fundía la sapiencia de Francisco y la algarabía nuestra... aunque a la vez nos fundíamos en el estricto sentido económico de la palabra. Era un feedback de ritmo, entusiasmo y disciplina; un enema de arte que nos interconectaba y lograba que funcionáramos como uno.
En aquellos tiempos el diario Clarín venía con tapa dura y el suplemento de deportes era de chapa de cinc. Horacio Guarany se había separado de Facha Martel porque este tenía un amorío con Héctor José Cámpora (que en escasos años sería presidente de la nación). Lito Nebbia escribe "La Balsa" con la mano izquierda (hacía dos años lo habría hecho con la otra mano) y los gobernadores de Santa Fe y Entre Ríos (no recuerdo sus nombres) inauguran el recientemente contruido Río Paraná.

No fue simple afrontar la caída del Imperio Otomano pero mi fuero más íntimo me decía "sólo estás leyendo un libro de historia nabo!!!" entonces me dí cuenta que yo escondía todas mis virtudes detrás de una coraza de conocimientos inútiles y un revolver calibre 22 que le robé a una prostituta en una pelea. Esto me volcó al submundo del vino barato y desayunos con cinzano.



Ese es un primer plano de mi rodilla antes que me pusiera pantalones largos y no la viera nunca más.



A mediados de los '70 conseguí trabajo en una película checoslovaca que no tuvo éxito pero marcó mi vida porque volviendo a Argentina después del rodaje Uruguay le declara la guerra a la provincia de Entre Ríos y mata al General Perón en un atentado contra su motoneta. Días después muere Gardel en los bombardeos a Montevideo y aprovechando la anarquía reinante el "Club del Clan" y "Música en Libertad" fundan el movimiento Montonero; mientras que Julio Maharbiz y Gerardo Sofovich defienden la ya casi extinta democracia del país durante las dos horas y media posteriores al derrocamiento de Isabel Martinez de Cangallo por grupos Heavy Metal (de características satánicas)






En este retrato estoy con mi uniforme militar con el arma reglamentaria en ese entonces: un palo de escoba con una cuchara atada en el extremo.(la cuchara no se ve, pero deberan confiar en mi buena fe como narrador)
Nos habían dado ordenes de capturar a los montoneros y uruguayos vivos para los sacrificios al príncipe de las tinieblas, tengo recuerdos horribles de esos días... es vívido en mi el nauseabundo olor del pabellón que estaba junto a la barraca donde yo dormía, en ella en las noches hacían dulce de leche y a veces se les quemaba; se me revuelve el estómago de recordarlo.
El proceso de reorganización nacional se produjo con calma, pero debí retirarme del ejército cuando me encontraron besándome con un superior (del que no pienso por ahora dar el nombre) y comencé a buscar un nuevo oficio.


Me ofrecieron ser modelo con la condición de que me tiña el cabello de rubio. Lo hice y no me fue mal en los primeros meses del '80 cuando fui tapa de las revistas Claudia y Siete Días en varias ocasiones.

He aquí un pequeño rockero dijo un sabio y señalo a otro. Pero igual me compré una guitarra eléctrica y la usé para ver si las minas me daban bola (que es el objetivo único y motor de todo rockero).
En esta imagen se me puede observar a mis escasos 6 años de edad (un niñito) en un festival de la primavera de 1947 (por esos años Juan Domingo Perón tenía una agrupación llamada Led Zeppelin y pertenecía a "Quebracho")

El sabio caminó entre la multitud iracunda por el éxtasis de la música y me dijo: "tienes mi anuencia para ser amigo del Sapo", a lo que respondí que ya era amigo del Sapo hacía mucho tiempo y se enojó y salió puteando...
Esta imagen rememora ese momento cuando la cerveza no había herido nuestras almas (todavía)



Nadie me había dicho lo doloroso y difícil de la vida del rockero así que tuve que darme cuenta a través del alcohol y las drogas que si bien me hicieron más inteligente y sagaz me llevaron a la operación de ano contranatura y caries en garganta, naríz y oído.

Luego, en 1955, la Revolución Libertadora arrojó la bomba atómica en Villa Gobernador Galvez y extinguió el carpincho rosado o como le decían los aborigenes "el capibara gay". Yo en ese entonces me había hecho de una religión que adoraba las plantas caducifolias y algunas coníferas; y escribia canciones acerca del mesías vegetal y un amigo había inventado el salamín picado grueso. En esos días Perón estaba saliendo con una gorda muy fea y las revistas del corazón comentaban que había perdido una apuesta con Dringue Farías.

Asi me veía en el '55 ... fue un año muy loco y estaba de moda ser verde y tener ojos grandes

... Y aca Juan Domingo saludando a los noteros de los programas de chimentos.

En esta fotografía se puede observar que el fotógrafo estaba bajo el efecto del algún alucinógeno.

Los años sucesivos no fueron sencillos... los gitanos y judíos invadieron Europa en sus naves espaciales y Hitler tuvo que combatirlos pero los invasores usaron los poderes de sus dioses para que los Estados Unidos de América los ayudaran a cambio de quedarse con el control (remoto) del mundo. Stalin tenía un Torino '72 con tapizado leopardo con el motor preparado por Oreste Berta y fue en persona a liberar Stalingrado pero no combatió porque no pudo cruzar el Volga en auto. Hitler se rindió y se casó con Eva Perón y se fue a vivir a Santa Rosa de Calamuchita. Los japoneses fueron bastante más jodidos que Adolf porque inventaron la moto Honda y los equipos Sony. Después empezo la guerra fría, y Nikita Kruschev que hacía unos años pedía 5 rublos pa' l vodka en las calles de Moscú llegó presidente de Rusia y mandó un cohete al espacio; y Kenedy se puso tan celoso que inventó la luna (bah, la hizo construir de ladrillo hueco) y mandó tres tipos para que caminaran por ahí. Ellos se llamaban Curly, Larry y Moe (Shemp había muerto por un golpe que le pegó Moe con el tubo del teléfono)


Las injusticias son para los papafritas como lo fueron para mi... lo que quizas me incluya dentro de los denominados "papafritas". Y la gran injusticia que viví fue la indiferencia de un público hostil para con mi poesía y mi música. Esto hizo que me refugiara en una compañía de teatro (Los Acalambrados del Gesto) donde el ambiente de camaradería y promiscuidad me dió el calor necesario para afrontar mi derrota como artista. Siempre nos tocabámos y nos reconocíamos corporalmente lo que me produjo varias enfermedades aún no descubiertas en humanos.

La sonrisa es la distancia más corta de la emoción a los dientes dijo aquel sabio que me puteó en el año '47; y si bien yo tenía un hado acerbo, mi exterior siempre se manifestaba con una sonrisa (hasta el día que me abrió la úlcera sangrante y me dió un infarto simultáneamente) como se puede ver en esta vistosa foto en los pozos de zorro de la rivera del río Mekong en Vietnam cuando todos los pueblos del sudeste asiático se levantaron contra la opresión de los hombres-vampiro.